Ketron Chapter 97

 Capítulo 97

La casa familiar, terriblemente familiar. Aunque parecía no diferir mucho de la última vez que había venido, había algo extrañamente distinto en unos cuantos detalles. 

—Mamá. 

La llamó en voz alta, pero la casa permaneció en silencio. 

—¿Mamá? 

¿Dónde estaría? En ese momento, un grito repentino retumbó. 

—¡¿Crees que así algo va a cambiar?! ¡Ya llevamos meses así! 

Era su padre. La sorpresa de que estuviera en casa a plena luz del día se mezcló con el horror al darse cuenta de que quien gritaba era su padre, un hombre conocido por su serenidad y su risa apacible. Jeong-hoon corrió hacia la habitación principal. 

Sabía que, si intervenía con una sonrisa despreocupada y preguntaba por qué gritaban o por qué discutían, ellos solían detenerse de inmediato. 

Pero al entrar a la habitación, Jeong-hoon no pudo pronunciar palabra. 

Le impactó ver a su padre siempre pulcro con los ojos enrojecidos y la barba desaliñada, y a su madre hundiendo el rostro en la cama, llorando sin consuelo. 

Su padre, que antes gritaba, ahora suplicaba. 

—Ya basta… Levántate… Es hora de retomar nuestras vidas. 

—…

—Si tú no te recuperas, Jeong-hoon no podrá partir en paz. Deja de llorar, por favor. 

Pero al escuchar el nombre de Jeong-hoon, ella rompió de nuevo en llanto, sollozando sin control. 

Su padre, frustrado pero como si supiera que no había remedio, se golpeó el pecho antes de marcharse de casa tras mirar la escena un largo rato. 

Jeong-hoon observó a su madre, que seguía llorando, aturdido. 

—Mamá. 

La llamó en voz alta. Pero ella no reaccionó, y cuando extendió su mano temblorosa, no logró tocarla. 

Al ver cómo su propia mano atravesaba a su madre como si fuera humo, Jeong-hoon entendió de qué se trataba todo esto. 

Ah. Ahh. 

Abrió y cerró la mano, incapaz de agarrar nada. Era extrañamente irreal. Pero era normal que lo fuera, porque en realidad él no existía en ese espacio. 

La última vez ni siquiera había tenido forma, pero ahora, aunque corpóreo, estaba igual que aquel día en que presenció su propio funeral. 

No sabía exactamente cuánto tiempo había pasado desde entonces, pero parecía haber transcurrido un buen tiempo. No supo cuánto rato llevaba contemplando a su madre llorar, hasta que el sonido de la cerradura electrónica lo sacó de su ensimismamiento, seguido de una voz conocida. 

—Mamá. 

Era Jung-han. 

Sin pensarlo, Jeong-hoon salió corriendo de la habitación. Allí estaba Jung-han, entrando en casa. 

«Menos mal».

Aunque ya sabía por la falta de reacción al nombre "Jeong-hoon" que su hermano no estaba poseído por el difunto emperador, ver su rostro sano lo tranquilizó. 

Aunque su rostro parecía un poco más delgado que el del emperador. 

—…Sí, llegaste. 

Su madre respondió con voz débil. Jung-han, al ver su rostro claramente devastado por el llanto, no dijo nada y se puso a ordenar la casa en silencio. 

Sus manos, que doblaban la ropa acumulada y recogían objetos esparcidos, se movían con una familiaridad que sugería que lo había hecho incontables veces. 

—Lo siento, hijo. 

—¿Por qué lo siente? 

Intercambiaron esas palabras, pero no hubo más conversación. 

—Deje de llorar. 

Aunque antes le había respondido, esta vez ella no replicó. Jung-han, sin esperar una respuesta, encendió la aspiradora. 

Su madre, que estaba sentada en el sofá como en trance, se levantó tambaleándose. Jeong-hoon, que había permanecido a su lado todo el tiempo, la siguió. Sabía que no podía hacer nada, pero la inquietud lo consumía. 

Mientras caminaba sin fuerzas, su madre se detuvo frente al cuarto abierto de Jeong-hoon y entró como hipnotizada. 

Los espacios habitados por mucho tiempo conservan el aroma de quienes los ocuparon. Un olor que normalmente pasa desapercibido, pero que, cuando la persona se va, se desvanece poco a poco. 

Ella miró fijamente la cama, tan cubierta de objetos que era imposible acostarse, y luego se dejó caer a un lado, exhausta. 

El olor familiar de la habitación de su hijo, que aunque más tenue que cuando vivían juntos en casa, había persistido gracias a sus frecuentes visitas a la casa familiar, estaba desvaneciéndose poco a poco.

Probablemente nunca volvería a llenarse. 

La habitación de donde su hijo se había ido parecía que el tiempo se había detenido allí, sin que nada se hubiera recogido.

Cuando su hijo aún vivía, siempre le reñía por no saber deshacerse de nada: «¿Por qué no tiras algo?», «Tira lo que haya que tirar». Pero cuando llegó el momento de vaciarlo por completo, durante meses se negó a que lo tocaran. 

Como prueba del paso del tiempo, el polvo se había acumulado por todos lados. 

Ya habían pasado varios meses desde la muerte del menor. 

Pero el tiempo de ella se había detenido aquel día y ya no fluía. 

Lo único que había cambiado era que había dado la vuelta o tumbado las fotos de su hijo, como los pequeños marcos, que estaban en todas partes. No podía soportar ver las fotos de su infancia sonriendo abiertamente, por eso las había dejado así.

Claro que eso no hacía que la añoranza menguara. 

—Jeong-hoon. 

Llamó a su hijo en voz alta. Aunque sabía que no habría respuesta, las lágrimas brotaban sin control. 

Fue entonces. 

—Sí, mamá. 

Ella abrió los ojos de par en par y alzó la cabeza de golpe. 

Con la visión borrosa por el llanto, sin importarle lo hinchados y rojos que debían estar sus párpados, se secó los ojos con la manga. Aunque su vista se aclaró, por supuesto no había nadie en la habitación. 

Pero, pero… hacía un instante… 

Hacía un instante había oído claramente la voz del menor. 

—¡Jeong-hoon! 

En el momento en que lo comprendió, se levantó de un salto y gritó el nombre de su hijo. 

—¡Jeong-hoon! 

Al ver que no había nadie en la habitación, salió corriendo al pasillo. En la sala, Jung-han, que ahora estaba fregando el suelo, se sorprendió al ver a su madre salir precipitadamente gritando el nombre de su hermano. 

—¿Mamá? ¿Qué pasa? 

—¿Acabas de responderme, hace un momento? 

—¿Responder a qué? 

Jung-han, sin entender, solo puso cara de confusión. 

—Es que… 

Ella abrió la boca, frustrada, pero no logró formar una frase y al final calló. 

«Oí la voz de Jeong-hoon». Decirlo no serviría de nada. Nadie le creería y solo causaría preocupación. Porque era imposible. Solo entonces sintió cómo la emoción que le había tensado todo el cuerpo se enfriaba rápidamente. 

—No, nada. 

Era algo que no tenía sentido. Sin duda lo había imaginado. Demasiado anhelo, demasiado dolor por verlo y extrañarlo. Debió ser un espejismo momentáneo. 

—…Debo haberlo imaginado. 

Por mucho que lo deseara, ya sabía que era imposible. 

—Jung-han, voy a dormir un poco. 

—Sí, descansa. 

En vez de volver a la habitación del menor, entró a la suya. 

Desde la muerte de su hijo, las pesadillas que la hacían despertar gritando, reviviendo el momento en que recibió aquella llamada, se habían repetido tanto que su cuerpo, privado de sueño, por fin clamaba por dormir. 

Hundió el rostro en la almohada, empapada por horas de llanto. 

—Sí, mamá. 

Por algún motivo, esta vez sentía que podría dormir sin caer en pesadillas. 

* * * 

Eddie abrió los ojos lentamente. 

No era el techo de la casa familiar que le había parecido un poco extraño hace un momento, sino el techo de su habitación en la posada, cuya decoración ya le resultaba familiar.

Se incorporó, desaliñado. Como se había quedado dormido de golpe, sin siquiera cubrirse con la manta, el aire que normalmente le parecía agradable ahora se sentía especialmente frío. Pero no tenía ánimos de arroparse. 

—…

Eddie se quedó sentado en la cama, con el torso levantado, mirando al vacío durante un buen rato.

No lloró desconsoladamente como cuando soñó con su vida pasada por primera vez. Solo sintió un frío en un rincón del corazón, que latía lento y fuerte.

¿Será solo un mal sueño? ¿O solo es cosa de su estado de ánimo? ¿Será porque hacía tiempo que no veía a su hermano?

Volvió a pensar lo que ya había pensado en el pasado, pero, como entonces, Eddie pronto llegó a la conclusión de que no era eso. 

Era real. 

No un simple sueño. Aquello debía de ser real. Como el día en que vio su propio funeral. 

El sufrimiento de su familia, destrozada por su muerte, debía de ser real. 

Al final, ante aquella voz que lo llamaba sin cesar, sin darse cuenta había respondido: «Sí, mamá». Parecía que su madre había reaccionado a su respuesta, pero, antes de confirmar si era real o no, ya había despertado. 

«Ah». 

«¿Quién soy? ¿Quién diablos soy?»

Eddie hundió el rostro entre las manos. 

«Un hijo desgraciado e ingrato que se fue antes, ¿por qué sufrir así? Basta con sacudirse el dolor y seguir viviendo bien. Yo me lo quité de encima en dos días, me levanté y ahora vivo riendo. Solo hay que recordarlos de vez en cuando, con cariño, y seguir adelante». 

Claro que lo sabía. Él tampoco había logrado sacudirse del todo el dolor de perderlo todo de golpe y quedar abandonado en este mundo. Pero al menos no vivía sumido en un sufrimiento que le impidiera funcionar. 

Pero su familia… 

Especialmente su madre… 

—Ah, en serio. 

Le dolía. El corazón le dolía como si fuera a morir. 

Eddie miró alrededor con los ojos temblorosos y se levantó de un salto.